das Buch ist ein Dachbodenfund, gebräunt, stark fleckig, Sammlerstück Die Erde meiner Heimat trägt keinen Wald, nur weite WIesen und schwarzes, fruchtbares Feld. Und die graue See singt ein rauhes Lied über ihr, Tag und Nacht. Das ist kein Lied für Kinder. Und wie meine Füße, da sie noch Kinderfüße waren, stundenlang landeinwärts gelauzfen sind, weil dort eine handvoll Weidenröschen blühten - unbegreiflich fremdartige, gewaltige Blumenwunder in einer Welt, in der es sonst nur Gänseböümchen und Butterblumen gab! ... (aus dem Buch) 1p3a